# taz.de -- Schweigen über Gewalt in der DDR: Durchwachte Nächte
       
       > In ihrem Debütroman ergründet Anne Rabe, wie die Gewalt der DDR bis heute
       > nachwirkt. Hier berichtet sie vom Schweigen bei ihrer Lesereise.
       
       Vor einigen Jahren habe ich einen Text geschrieben, der mein Debütroman
       werden sollte. Um das Manuskript fertigzustellen, bekam ich ein Stipendium
       vom Deutschen Literaturfonds. Das ist für Schriftsteller*innen so etwas
       wie der Sechser im Lotto. Ich habe den Text fertig geschrieben, aber er ist
       nie veröffentlicht worden. Kein Verlag wollte ihn haben. Einmal habe ich
       das Manuskript einer Agentin vorgelegt, doch sie lehnte ihn ab. „Wissen
       Sie, das ist ein guter Text“, erklärte sie mir am Telefon, „aber wenn
       jemand in eine Buchhandlung kommt und nach einem schönen Buch fragt, dann
       würde ich demjenigen nicht unbedingt dieses Buch empfehlen.“
       
       An das Telefonat mit der Agentin habe ich in diesem Jahr oft gedacht. Denn
       2023 habe ich tatsächlich mein Prosadebüt veröffentlicht. Der Text ist
       besser als mein erster Versuch. Und trotzdem dachte ich, na ja,
       wahrscheinlich ist das auch so ein Buch, das Buchhändler*innen nicht
       unbedingt empfehlen würden, wenn man sie um ein „schönes“ Buch bittet.
       [1][Mein Roman „Die Möglichkeit von Glück“] erzählt die Geschichte einer
       SED-Familie und vor allem erzählt er von Gewalt. Von Gewalt in Familien,
       Gewalt durch den Staat, durch Krieg und Armut. Der Roman setzt sich mit der
       deutschen Geschichte im 20. Jahrhundert auseinander und ist ein Versuch, zu
       verstehen, wie diese Geschichte bis heute nachwirkt. Es ist ganz sicher
       kein „schönes“ Buch, aber es stand einige Wochen auf der
       Spiegel-Bestsellerliste, und das hat auch etwas damit zu tun, dass
       Buchhändler*innen es ihren Kund*innen empfohlen haben. Dafür bin ich
       dankbar, denn ich hatte nicht damit gerechnet.
       
       Das Jahr 2023 jedoch wartete mit einer [2][neuen Ost-Debatte] auf und
       plötzlich wurde wieder diskutiert. Jedoch nicht nur in den Feuilletons der
       großen Zeitungen. Schon bald nach Erscheinen meines Romans im März füllte
       sich mein Kalender mit immer neuen Stationen einer Lesereise.
       
       Zu Beginn der Reise war ich unsicher. Das Buch ist ein sehr persönlicher,
       ein intimer Text. Ich wusste schon, in jedem Interview und bei jeder
       Veranstaltung würde man mich fragen: „Ist dieser Text autobiografisch?“ Die
       Frage liegt auf der Hand.
       
       ## Es war Sommer, 30 Jahre Mauerfall
       
       In dem Buch versucht die Erzählerin Stine der Geschichte ihrer Familie auf
       den Grund zu gehen. Diese Erzählerin und ich teilen biografische Eckdaten
       wie etwa das Geburtsjahr. Für die Frage nach dem biografischen Gehalt hatte
       ich mir deshalb eine Antwort zurechtgelegt: „Was die Erzählerin umtreibt,
       das hat auch mich beim Schreiben umgetrieben. Die Fragen, die sie sich
       stellt, habe auch ich mir oft gestellt.“
       
       Das stimmte und ermöglichte mir trotzdem eine gewisse Distanz. Sobald ein
       Text in der Welt ist, braucht es die Autor*in eigentlich nicht mehr. Was
       ich erzählen wollte, habe ich aufgeschrieben in der Hoffnung, es möge ein
       Vehikel sein, miteinander ins Gespräch zu kommen.
       
       2019 hatte ich begonnen, an ersten Versuchen für den Roman zu arbeiten. Das
       war im Sommer, wir feierten 30 Jahre Mauerfall und im Herbst standen
       Landtagswahlen in Brandenburg, Thüringen und Sachsen an. Die damaligen
       Prognosen zeigten, dass ein Wahlsieg [3][der AfD] in allen drei
       Bundesländern möglich wäre.
       
       Die Jahre davor waren im Osten von einer Welle großer Proteste
       gekennzeichnet. Es begann ungefähr im Jahr 2014 [4][mit Pegida]. Und mit
       der Geflüchtetenkrise 2015 wurden diese Proteste zunehmend gewalttätiger
       und richteten sich gegen demokratische Institutionen der Bundesrepublik.
       Pressevertreter*innen wurden immer häufiger auch tätlich angegriffen
       und Politiker*innen auf Demonstrationen symbolisch an Balken
       aufgehängt.
       
       Immer wieder kam es während dieser Demonstrationen zu Übergriffen auf
       Migrant*innen und [5][der rechte Terror] fand in Halle, Hanau und dem
       Mord an Walter Lübcke traurige Tiefpunkte. Mit der AfD hatte diese rechte
       Welle plötzlich eine parlamentarische Vertretung auf allen Ebenen.
       
       Der Rechtsrutsch fand nicht nur in Ostdeutschland statt, aber dort hatte
       und hat er noch immer sein finsteres Zentrum. 2019 wurde deutlich, dass in
       Ostdeutschland etwas möglich sein könnte, was die Bundesrepublik lange für
       ausgeschlossen hielt. Mit Björn Höcke könnte zum ersten Mal nach 1945
       wieder ein Faschist in ein Regierungsamt gewählt werden. Ich fragte mich
       damals, warum das so ist und warum es mir zugleich so vertraut vorkommt.
       
       Deshalb begann ich über mein eigenes Aufwachsen nachzudenken. Und über die
       Beschaffenheit der Gesellschaft, in der sowohl ich als auch die Person
       einst Kind war. Eine Gesellschaft, die Angela Merkel 2015 in Heidenau mit
       „Du dumme Fotze, zeig dein hässliches Gesicht. Steig ruhig ein in deine
       hässliche Kutsche, du Hure!“ beschimpft hat. Denn die Auswertungen der
       Wahlergebnisse zeigten, dass sich das Wahlverhalten in Ost- und
       Westdeutschland sehr unterschied. Wählten in Westdeutschland hauptsächlich
       die sogenannten alten, weißen Männer die AfD, waren es im Osten vor allem
       diejenigen, die so alt waren wie ich. Menschen, die zur Zeit der
       Wiedervereinigung Kinder oder Jugendliche waren.
       
       Bevor ich also begann, mein Buch zu schreiben, führte ich Interviews.
       Zunächst vor allem mit meinen Schulfreund*innen. Mit einigen von ihnen
       hatte ich viele Jahre kaum Kontakt. Wir hatten nie über unsere Kindheit
       gesprochen. Aber in allen Gesprächen ging es nun sehr schnell vor allem um
       ein Thema – Gewalt.
       
       Gewalt in den Familien, in Schulen und auf der Straße. Im Herbst 2019 würde
       Christian Bangel für die Zeit, in der ich Kind war, die 90er Jahre im
       Osten, [6][den Begriff „Baseballschlägerjahre“ prägen]. Aber in den
       Gesprächen mit meinen Schulfreund*innen ging es nicht nur um die Angst
       vor Nazis. Die Gewalt zog sich durch alle Lebensbereiche und war in uns
       selbst gekrochen. Manchmal erschraken wir über das, was man uns zugemutet
       hatte, und das, was wir einander zugemutet hatten. Auch in den Gesprächen
       mit anderen Interviewpartner*innen, die ich im Laufe der Recherche
       kennenlernte, ging es um dieses Lebensgefühl, das wir nun, mit dem
       zeitlichen Abstand und der Sicherheit, in unseren Leben angekommen zu sein,
       allmählich formulieren konnten. Das war der Grund dafür, dass mein Roman so
       persönlich wurde. Ich wollte mit aller Offenheit darlegen, was mich seit
       vielen Jahren quälte.
       
       Ich bin ein wütender Mensch. Ein ängstlicher und trauriger. Oft liege ich
       nachts wach. Meine Gedanken kreisen um Dinge, die ich getan habe, Worte,
       die ich gesagt habe, und das, was ich verpasst habe zu tun, zu denken oder
       auszusprechen. In endlosen Schleifen versuche ich vergeblich Korrekturen
       vorzunehmen. Es ist der hilflose und meist verzweifelte Versuch, das Chaos
       in mir zu bändigen.
       
       Als ich begonnen habe, das Buch zu schreiben, wollte ich, dass es so wird
       wie eine dieser durchwachten Nächte. Ich wollte dem Chaos eine Form geben,
       weil ich das Gefühl hatte, dass es vielen Menschen so ging wie mir.
       Besonders denjenigen, die zur gleichen Zeit in der gleichen Landschaft
       aufgewachsen waren. Hineingeboren in die Agonie der DDR, die keine
       Versprechungen mehr bereithielt, und groß geworden im Chaos einer
       allumfassenden Transformation. Umgeben von Erwachsenen, die selbst nicht
       mehr wussten, wo oben und unten ist und die keine Kapazitäten für die
       Bedürfnisse ihrer Kinder frei hatten. Die Wut der keifenden Frau aus
       Heidenau, vielleicht war das die gleiche Wut wie die, die mich nachts
       wachhielt. Der Schrecken, den sie mit ihrem Hass verbreitete, vielleicht
       war es der gleiche wie der, der mich so oft lähmte.
       
       ## Ein Freund sagt mir: Bleib auf Distanz!
       
       Ein Freund, ich nenne ihn Anton, hatte vor der Lesereise Sorge um mich. Er
       befürchtete nicht nur, dass mir Hass entgegenschlagen könnte, Ablehnung und
       vielleicht auch tätliche Angriffe. Er befürchtete auch, ich würde das alles
       zu sehr an mich ranlassen.
       
       Aber ich freute mich. Und ich versicherte ihm, ich käme schon zurecht. Wenn
       man Texte veröffentlicht und besonders als Frau, ist man es gewohnt,
       angegriffen zu werden. Seit ich 2008 mein erstes Theaterstück „Achtzehn
       Einhundertneun – Lichtenhagen“ über die Nachwendejahre in Mecklenburg
       veröffentlich habe, kenne ich alle Varianten verschriftlichter, meist
       männlicher Aggression. Das reicht von Fantasien über sexualisierte Gewalt,
       dem Absprechen jeglicher Kompetenz bis zur Androhung tödlicher Übergriffe.
       
       Ich versuche davon möglichst wenig wahrzunehmen. Hassmails erkenne ich nach
       wenigen Worten. Ich überfliege sie bloß und schiebe sie dann ins Archiv.
       Tweets mit hoher Reichweite stelle ich auf stumm, damit ich die Antworten
       anderer User nicht mehr sehe und wenn jemand auf meiner Website nach meiner
       Adresse sucht, findet er nur ein Postfach.
       
       Das alles konnte Anton nicht beruhigen. Er fürchtete nicht nur die Wut der
       Menschen. Er ahnte auch, ich könnte zu durchlässig sein für die Geschichten
       meiner Leser*innen, und sagte: „Du musst auf Distanz bleiben.“ Ich weiß
       nicht, ob er recht hat. Aber ich weiß jetzt, was er meint.
       
       Als ich zu den ersten Stationen der Lesereise fuhr, hoffte ich noch etwas
       mehr über unser Land zu erfahren. Wo es steht im Jahr 2023. Damals ahnte
       ich nicht, dass wir am Ende des Jahres mit [7][einem so ausufernden
       Antisemitismus] konfrontiert sein würden, dass jüdische Menschen in
       Deutschland sich berechtigterweise fragen, ob sie hier überhaupt noch
       sicher sind. Aber dass es ein wichtiges Jahr werden würde, wusste ich. Ein
       Jahr, das erkennen lassen würde, ob das bisher Undenkbare noch verhindert
       werden kann.
       
       2019 noch hatte ich geglaubt, wir wären mit dem Rechtsruck auf einem
       Höhepunkt angelangt. Zwar würden die blauen Braunen nicht verschwinden,
       aber zumindest war es ihnen nicht gelungen, in einem der ostdeutschen
       Bundesländer zur stärksten Kraft zu werden. Und in dem Moment, als Björn
       Höcke und seine Truppe in Thüringen die demokratischen Parteien vorführten
       und den [8][FDP-Mann Thomas Kemmerich] zum Ministerpräsidenten wählte,
       war es ausgerechnet Christian Lindner, der androhte, zurückzutreten, und
       damit die demokratischen Reihen schloss. Es schien, als hätte sich der
       bundesrepublikanische Konsens, nicht mit Rechtsextremen zusammenzuarbeiten,
       noch einmal fest in die parlamentarische Arbeit eingeschrieben.
       
       Doch ich hatte mich geirrt. 2024 wird wieder gewählt in Sachsen,
       Brandenburg und Thüringen, und allen Prognosen zufolge ist in jedem der
       drei Länder ein Wahlsieg der AfD wahrscheinlich. Ein Trend, der sich im
       gerade abgelaufenen Jahr verstetigte.
       
       Wenn ich nun noch einmal durch meinen Kalender sehe und die Namen der Orte
       lese, an denen ich aus meinem Buch gelesen habe, erinnere ich mich an
       Gesichter und Geschichten. Und auch an das Schweigen, das gerade am Anfang
       meiner Lesereise nicht selten den Raum füllte.
       
       Oft hätte ich allein anhand des Schweigens schon nach wenigen Momenten
       sagen können, ob ich in Ost- oder Westdeutschland bin. In Westdeutschland
       wird der Schweigeraum mit Geplapper gefüllt. Wenn in Ostdeutschland
       geschwiegen wird, ist es wirklich still. Aber es war kein feindseliges
       Schweigen. Geschwiegen wurde aus Hilflosigkeit oder Gewohnheit.
       
       Es war beruhigend zu merken, dass Leute, die Kommentarspalten im Internet
       füllen, eher selten Lesungen besuchen. Die Menschen, die zu meinen Lesungen
       kommen, sind nicht feindselig. Und auch wenn gerade am Anfang oft das
       Schweigen dominierte, sind es Menschen, die sich auseinandersetzen wollen
       und die bereit sind, einander zuzuhören.
       
       Dennoch ist es nicht leicht zu sprechen. Ich habe über Gewalt geschrieben.
       Über die lange Tradition staatlicher und familiärer Gewalt, die Hand in
       Hand miteinander durch die Zeiten gewandelt sind, und davon, dass ebendiese
       Gewalt auch ihren Weg auf die Straßen findet, wo sie versucht, die Macht
       der Stärkeren über Schwächere zu behaupten.
       
       Diese Gewalt zeigt sich in einem Wunsch nach autoritärer Führung und einem
       starken Staat, in dem der Willen einer behaupteten Mehrheit endlich gegen
       die angeblich dominante Minderheit durchgesetzt werden würde. Und auch wenn
       das Schweigen in Ost und West oft ein anderes Geräusch macht, ist es
       dennoch das gleiche.
       
       Es gibt gute Gründe dafür, dass das Sprechen über Gewalt schwerfällt. Die
       Gewalt lässt uns verstummen, weil sie hilflos macht. Die Gewalt ist ein
       brachialer Verlust von Distanz, den wir nicht kommen sehen, sonst hätten
       wir uns ja rüsten und wehren können. Die Gewalt teilt das eigene Erleben in
       ein Davor und ein Danach. Sie verändert uns. Sie macht uns wütend,
       ängstlich und traurig.
       
       ## Nebel über der Vergangenheit
       
       Menschen in Westdeutschland fällt es oft leichter zu sprechen und vor
       anderen ihre Erinnerungen, Meinungen und Gefühle zu offenbaren. Außerdem
       spielt die Geschichte meines Romans in Ostdeutschland. In Westdeutschland
       Aufgewachsenen fällt es auch deswegen leichter zu sprechen, denn sie fühlen
       sich von der Erzählung meines Buchs nicht unmittelbar gemeint. Es ist ganz
       klar, die Familiengeschichte, die ich erzähle, könnte niemals ihre eigene
       sein.
       
       „Ich kenne dieses Schweigen“, sagte eine Frau nach einer Lesung im
       südlichsten Westen der Republik. Wir standen vor der Buchhandlung und ich
       gab ihr eine Zigarette. Sie erklärte mir, dass sie eigentlich nicht raucht.
       Ich zündete nach meiner ersten Zigarette gleich die nächste an.
       
       Das Schweigen, das sie meint, ist das Schweigen über die Vergangenheit. Die
       Familiengeschichte in meinem Buch beginnt im Kaiserreich. 1923 wird dann
       der Großvater der Erzählerin geboren. In mühsamer Archivarbeit
       rekonstruiert sie seine Geschichte vom Aufwachsen im Lumpenproletariat der
       Weimarer Republik, dem Dienst in der Wehrmacht, den er nur durch eine
       schwere Verwundung überlebte, denn diese rettete ihn aus dem Kessel von
       Stalingrad.
       
       Ein Leben, das in der DDR schließlich seine Erfüllung in einer beachtlichen
       akademischen Karriere fand. Der Großvater hat Schuld auf sich geladen. Eine
       Schuld, der man in autoritären Systemen schwer ausweichen kann. Doch
       darüber wurde in der Familie der Erzählerin nicht gesprochen. Das
       Schweigen, das in der DDR staatlich verordnet war, setzt sich nach der
       Wiedervereinigung fort.
       
       Die Frau, mit der ich meine Zigaretten teilte, sprach auch von dieser
       Schuld und davon, dass ihre Erziehung von Gewalt geprägt war. Es waren die
       Nachkriegsjahre, in denen auch in Westdeutschland geschwiegen wurde.
       
       Nicht selten passiert es, dass in den Gesprächen nach Lesungen die
       Erinnerung an das Schweigen in den Familien als Gemeinsamkeit zwischen Ost-
       und Westdeutschland erkannt wird. Und auch wenn es bei den Lesungen in
       Westdeutschland immer mal wieder dazu kommt, dass lange gepflegte
       Vorurteile über „den Osten“ in aller Breite vorgetragen werden, gelingt es
       mir immer besser, diese Entlastungsversuche zu durchbrechen und auf die
       Schweigetradition zu sprechen zu kommen. Auch in Westdeutschland wissen
       viele Menschen erstaunlich wenig über die Beteiligung ihrer Vorfahren am
       Krieg und Terror der Nationalsozialisten.
       
       Eine Mehrheit glaubt auch hier, dass ihre Eltern, Großeltern oder
       Urgroßeltern zwischen 1933 und 1945 entweder Opfer oder Gegner des
       Naziregimes waren. Vielleicht noch Mitläufer, aber dann ganz sicher solche,
       die niemandem geschadet haben.
       
       „Ich weiß nicht einmal, wo mein Vater in Gefangenschaft war“, sagte die
       Frau und ergänzte, dass sie schon oft darüber nachgedacht hätte, die Sache
       mal zu recherchieren. Ich versuchte ihr Mut zu machen. Es wäre gar nicht so
       schwer. Man bräuchte nur Geduld.
       
       Es ist ein seltsames Paradox, das ich noch nicht durchdrungen habe. Nichts
       prägt die deutsche Identität so sehr wie die immer detailliertere, immer
       differenzierte und auch kritisch hinterfragte Erinnerungskultur. Kaum eine
       politische Debatte kommt ohne den Bezug zur Vergangenheit aus.
       
       Das betrifft nicht nur die Debatten um unser [9][Verhältnis zu Israel].
       Auch in der Frage um Waffenlieferungen in die Ukraine oder den Umgang mit
       Geflüchteten ist die deutsche Geschichte stets präsent. Aber die
       Verstrickungen der eigenen Vorfahren bleiben davon oft unberührt, wie in
       einem märchenhaften Nebel, der über ein Land vor unserer Zeit schwebt.
       
       Der Unterschied zwischen Ost- und Westdeutschland ist lediglich, dass das
       Schweigen im Osten mehr Schichten hat.
       
       ## Der Mut derjenigen, die sprechen
       
       „Es war ein merkwürdiger Abend“, schrieb ein User im April auf Twitter über
       meine erste Lesung in Ostdeutschland, die in Jena stattfand. Ich fragte
       nach, was ihn so verwundert habe, und er erklärte, dass eben kein Gespräch
       mit dem Publikum zustande gekommen sei. Ich erinnerte mich gut an Jena und
       es stimmte, ein Gespräch gab es nicht. Keine Fragen aus dem Publikum, kaum
       Anmerkungen.
       
       Gerade anfangs musste ich bei meinen Lesungen im Osten lernen, diese Stille
       auszuhalten. Zu warten und immer wieder zum Gespräch aufzufordern. Oft
       hatte ich das Gefühl, dass die Menschen zwar sprechen wollten, aber
       besonders in kleinen Orten oft Angst haben, nicht die richtigen Worte zu
       finden oder sich vor ihren Nachbarinnen und Nachbarn zu offenbaren. Ich war
       im Gegensatz zu ihnen ja auch in der einfacheren Position. Ich würde am
       Abend wieder nach Berlin fahren. Sie würden einander schon morgen wieder
       begegnen.
       
       Der Mut derjenigen, die dann jedoch begannen zu sprechen, hat mich tief
       beeindruckt. Ich werde nicht vergessen, wie Frauen von den letzten
       Kriegstagen in den Städten entlang der Havel erzählten. Wie sie vorsichtig
       nach Worten suchten. Mit Halbsätzen begannen und dann doch von ihrem
       eigenen und dem Leid ihrer Mütter erzählten, an deren Körpern nicht selten
       die Rache der sowjetischen Soldaten vollzogen wurde.
       
       Sie sprachen auch über die grausamen Konsequenzen, die der Befehl „Sieg
       oder Untergang“ in den letzten Kriegstagen vor allem für ihre Brüder hatte.
       Ich weiß noch, wie mir plötzlich auffiel, dass die Älteren bei einer der
       Lesungen vor allem Frauen waren, und als ich mit meinem Auto die Stadt
       verließ, sah ich plötzlich ganz deutlich die Spuren des Krieges. Entlang
       der Hauptstraße nur Neubaublöcke und zwischen diesen Plattenbauten einzelne
       Backsteinhäuser, wie die letzten echten Zähne in einem reparierten Gebiss.
       
       Nicht vergessen werde ich den Mann, der immer wieder sagte, wie normal doch
       die ganze Gewalt sei, die in dem Buch geschildert wird. Er sagte das nicht,
       um die Gewalt abzutun, auch das begriff ich erst später, sondern um den
       anderen im Raum mitzuteilen, dass es ihm auch so ergangen war und dass er
       es auch nicht vergessen kann.
       
       ## Tröstende, ängstigende Ostsee
       
       Mit meinem Freund Anton spreche ich oft über die Lesungen. Besonders dann,
       wenn mir Leserinnen erzählen, dass ihnen die Gewalt, die meine Erzählerin
       Stine in ihrer Familie erlebt hat, vertraut ist. So vertraut, dass sie das
       Gefühl haben, ich hätte ihr eigenes Leben aufgeschrieben.
       
       Ich bin dann meist kurz angebunden. Versuche das Gespräch schnell zu
       beenden, weil es mich überfordert. Es berührt mich und ich würde sie gern
       trösten. Sie vertrauen mir ihren Schmerz an, aber ich kann ihn nicht
       lindern.
       
       „Pass auf dich auf“, sagt Anton, „das ist nicht deine Aufgabe.“ Aber was
       bedeutet es dann, wenn ich doch betone, dass wir einander zuhören müssen.
       Dass wir über die Gewalt sprechen müssen, um zu verhindern, dass sie immer
       wiederkehrt? In den Familien, in den Schulen und auf den Straßen. Dass die
       Gewalt von uns Besitz ergreift und dass sie Politik macht.
       
       Manchmal denke ich daran, wie ich als Jugendliche in meinem Versteck am
       Strand saß. Kaum sichtbar für die Spaziergänger hinter einer ausgerissenen
       Baumwurzel. Ich tat nichts, als den Ostseewellen zu lauschen und mir
       vorzustellen, dass dieses Geräusch schon immer da war und lange nach mir
       bleiben würde. Tröstend und ängstigend zugleich. Die Geschichten von der
       endlosen Gewalt sind wie dieses Geräusch. Und würde ich ins Meer gehen,
       würde ich eintauchen in all die Geschichten, würde es mich fortspülen.
       
       Während ich durch das Land fahre, füllt sich das Notizbuch auf meinem
       Smartphone mit Meldungen über rechtsextreme Vorfälle. Ich speichere die
       Artikel. Der [10][erste Landrat mit AfD-Parteibuch], Schüler*innen in
       Brandenburg, die sich mit Hitlergruß begegnen, Lehrer*innen, die dagegen
       vorgehen wollen und deshalb [11][mit SA-Methoden in ihrem Wohnort verfolgt
       werden]. Eine Regenbogenflagge, die auf dem Bahnhof in Neubrandenburg
       gestohlen [12][und durch einen Hakenkreuzflagge ersetzt wurde]. Ein
       Twitter-Thread über eine Schuldirektorin in Sachsen, die mit der
       identitären Bewegung verbandelt ist und einen bekannten Rechtsextremen in
       ihrer Schule AGs leiten lässt.
       
       Auf montäglichen „Friedendemos“ in Görlitz erklingt in diesem Jahr wieder
       regelmäßig der Ruf „Deutschland den Deutschen – Ausländer raus!“ Und in
       Sebnitz in Sachsen gibt es eine Demo mit 400 Teilnehmenden, nachdem ein
       Nazischlägertrupp in eine Geflüchtetenunterkunft eingedrungen ist. Die
       Demonstrant*innen bekunden lautstark ihre Solidarität mit den Tätern.
       
       ## Große Einigkeit beim Asylrecht
       
       Doch wir haben in diesem Jahr auch erlebt, dass Angriffe auf die Demokratie
       und ihre Institutionen ebenso aus den Reihen der demokratischen Parteien
       kamen. Der stellvertretende Ministerpräsident von Bayern ist mit einer
       halbgaren Entschuldigung für ein [13][antisemitisches Flugblatt]
       davongekommen, um gleich danach zu behaupten, es hätte sich bloß um eine
       Pressekampagne gegen ihn gehandelt. Dabei schlug er Töne an, die an Trump
       oder die Rufe der „Lügenpresse“ erinnerten. Sein Koalitionspartner und
       Ministerpräsident Markus Söder nutzt Social Media inzwischen wie ein
       rechter Troll.
       
       Ohne zu zögern, stimmte er auf Twitter in den Chor der rechten
       Kulturkämpfer ein, die im fehlenden Weihnachtsbaum in einer Hamburger Kita
       das Unterdrücken christlicher Kultur erkannten. Auch als sich der Vorfall
       als Falschmeldung herausstellte und er darauf hingewiesen wurde, dass die
       Mitarbeiterinnen, Kinder und Eltern der Kita von einem rechten Shitstorm
       betroffen seien, zuckte er nur mit den Schultern. Hätte schließlich auch
       stimmen können und dann wäre es schlimm.
       
       Ein Teil der Ampelkoalition freute sich über das Scheitern des eigenen
       Haushaltsentwurfs und stimmte genüsslich in den Hohn über das eigene
       Kabinett mit ein. Der Bundeskanzler wiederum verhöhnte die Institution des
       parlamentarischen Untersuchungsausschusses, in dem er, der sonst so stolz
       darauf ist, was er sich alles merken kann, behauptete, sich ausgerechnet an
       Treffen mit den wichtigsten Bänkern der Stadt Hamburg nicht zu erinnern. Er
       hält es wohl weder für nötig, die Kontrollfunktion des Parlaments zu
       achten, noch den Verdacht auszuräumen, einer Bank im Fall einer kapitalen
       Steuerhinterziehung mit Nachsicht begegnet zu sein.
       
       Und die größte Einigkeit herrscht inzwischen in Fragen der
       Asylrechtsverschärfung. Das erinnert an die 90er Jahre, als man auf den
       Rechtsruck in der Gesellschaft ebenfalls mit einer Gesetzesänderung für
       Asylsuchende reagierte. Heute suggerieren Politiker*innen, dies hätte
       damals die Gesellschaft befriedet. Aber das ist falsch, und da man dies mit
       wenigen Klicks im Internet herausfinden kann, muss man davon ausgehen, dass
       diese Behauptung eine bewusste Lüge ist.
       
       Die [14][Asylrechtsverschärfung der 90er] hat den Startschuss für die
       brutalste Welle rechter Gewalt gesetzt, denn die Politik hat mit ihr den
       Tätern das Gefühl gegeben, sie hätten recht. Tatsächlich war vor allem in
       Ostdeutschland Protest immer dann politisch wirksam, wenn er rechtsextrem
       war.
       
       ## Gemeinsam nachts wach bleiben
       
       Und dennoch. Das Jahr 2023 hat mir auch Hoffnung gemacht. Dass überhaupt
       eine Regenbogenflagge auf einem Mecklenburger Bahnhof gehisst wurde. Dass
       es in Bautzen und Weißenfels zum ersten Mal CSD-Paraden gab. Dass es nun
       Lehrer*innen gibt, die nicht mehr wegsehen, wenn ihre Schüler*innen
       offen rechtsextrem agieren. All das macht mir Hoffnung.
       
       Regelmäßig fahre ich seit dem Sommer am Wochenende nach Sachsen, um dort
       gemeinsam mit Menschen an der B96 für einen offene und demokratische
       Gesellschaft zu demonstrieren.
       
       Dass Rechtsextremismus in den ländlichen Regionen Sachsens die bestimmende
       Kultur ist, ist dort offen sichtbar. Sprüche an Firmenwagen,
       Reichskriegsfahnen an Autofenstern und die demonstrative Beflaggung des
       Vorgartens verdeutlichen: Hier schämt sich niemand mehr, ein Nazi zu sein,
       und muss sich weder vor beruflichen Konsequenzen noch vor
       gesellschaftlicher Ächtung sorgen.
       
       Im Gegenteil, wer sich offen für eine demokratische Gesellschaft einsetzt,
       so die Erzählungen der anderen Teilnehmenden, muss mit nächtlichen
       Drohanrufen, Gängelungen am Arbeitsplatz und Post von örtlichen
       Neonazigruppen rechnen. Die Angst vor einer rechten Machtübernahme ist in
       Ostdeutschland sehr konkret. Und die Leichtfertigkeit, mit der auch
       demokratische Politiker zum rechtspopulistischen Repertoire greifen, ihre
       Kabinettskollegen lächerlich machen oder parlamentarische Kontrollgremien
       ins Leere laufen lassen, macht gerade den Menschen, die sich unter diesen
       schwierigen Bedingungen für eine freie Gesellschaft einsetzen, Angst.
       
       Aber ich weigere mich, die Zwangsläufigkeit dieser Entwicklung zu
       akzeptieren. Ich habe in diesem Jahr ein wütendes, ängstliches und oft
       trauriges Land erlebt. Ein Land, dem es noch immer schwerfällt, über die
       eigene Geschichte zu sprechen. Darüber, was sie mit uns gemacht hat. Aber
       ich stelle mir vor, dass wir alle gemeinsam nachts wach liegen und statt zu
       schlafen überlegen, wie wir es besser können.
       
       29 Dec 2023
       
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