# taz.de -- Ich und Ruanda: Zwischen Genozid und Apfelschorle
       
       > Schwiegereltern treffen ist immer verkrampft. Aber Schwiegereltern
       > treffen als schwarze Frau in Deutschland ist Hochleistungssport.
       
   IMG Bild: Und Prost! So locker geht es nicht immer mit den Schwiegereltern zu
       
       Schwiegereltern treffen ist immer merkwürdig oder verkrampft.
       Schwiegereltern treffen, while black, ist Hochleistungssport. Keinen, den
       man so leicht gewinnen kann. Zumindest nicht würdevoll. [1][Meinen ersten
       Freund hatte ich], exakt fünf Jahre nachdem ich mit meiner Familie nach
       Deutschland zog. Nennen wir ihn Florian. Er war ein höflicher Typ mit
       großen, kräftigen Händen, der gern Hockey spielte. Meine Eltern mochten ihn
       gern, aber bei uns übernachten durfte er trotzdem nicht. Aber er war oft
       bei uns zum Essen,lachte über die Witze meiner Schwestern und half beim
       Tischdecken.
       
       Beim Essen stellte meine Mutter manchmal Fragen über Hockey und wollte von
       ihm wissen, warum er denn Niederländisch statt Französisch als Wahlfach
       genommen hatte. Mein Stiefvater sprach mit ihm meistens über Theologie oder
       Politik. Aber das hatte mehr mit meinem Stiefvater als mit Florian zu tun.
       
       Als ich seine Mutter und seinen Vater kennenlernte, war es etwas anders.
       Ich war aufgeregt und wollte von Florian wissen, ob er ihnen denn gesagt
       hätte, dass ich schwarz bin? Er schaute mich an, als hätte ich eine Sprache
       gesprochen, die er nicht verstand. „Klar wissen die, dass du schwarz bist,
       aber das ist doch egal.“ Na ja es geht. Es ist nicht so egal, dachte ich,
       aber irgendwie passten keine meiner Worte in diesem Moment. Seine Mutter
       bot mir sofort das Du an und war sehr herzlich.
       
       ## Zwischen Tür und Angel
       
       Damals aß ich leidenschaftlich gern drei Gerichte: Fufu und die typisch
       ruandische Soße meiner Mutter, die Tiefkühllasagne von Aldi und die
       türkische Pizza von Istanbul Grill II. Was auch immer Frau K. damals
       servierte, kam zwar nicht an die drei Gerichte ran, aber war lecker genug,
       dass ich mich nicht daran erinnere. Ihr Mann lächelte ab und zu, war
       aufmerksam, aber sagte nicht viel. [2][Sie fragte mich viel über Ruanda und
       sprach über den Genozid]: „Schrecklich, was da passiert ist. Also, dass
       sich die Leute da niedermetzeln.“ „Florian, reichst du mir den Apfelsaft
       bitte?“ „Bist du denn eigentlich Hutu oder, wie heißen denn die anderen?
       Hutsi?“ „Ihr habt ja wirklich einen draufgekriegt.“
       
       Es war nicht besonders angenehm, aber ich war es gewohnt. Über den Genozid
       sprechen zwischen Tür und Angel. Zwischen Apfelsaft und Kartoffelpüree. Es
       war schwer, das Thema zu wechseln. Zwischendurch machte sie mir
       Komplimente, dass ich so wortgewandt und höflich und sogar auf dem
       Gymnasium sei. Sie lachte kurz auf, als ich ihr sagte, dass ich später
       Rechtsanwältin werden wollte.
       
       Irgendwann gelang es mir, das Thema zu wechseln. Ich erzählte von einem
       Freund, der Pizzataxi fuhr, und irgendwie kamen wir auf das Thema
       chinesische Küche. Sie schaute mich ungläubig an: „Du hast schon mal
       chinesisch gegessen?“ Zum Abschied drückte sie mich und [3][fasste mir
       beherzt in die Haare.] „So schön. Viel schöner als meine dünnen Haare“ und
       lachte noch mal kurz auf. Ich wäre am liebsten gestorben.
       
       29 Sep 2019
       
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